LE GROGSTORE

Au risque de passer pour le chantre de la contradiction organisée, possiblement fomentée par le lobby franc-maçon et alimentée par une horde de conspirationnistes, Grog aimerait rétablir quelques vérités à propos d’Eddy Mitchell. Appréhender sa production discographique par les évidents pics que sont Rocking in Nashville ou Rio Grande, qui assoit sa réputation de Tom Sawyer de Belleville, serait occulter une œuvre bien plus versatile. Disque méconnu, longtemps son favori, Zig-zag témoigne du jusqu’au boutisme de la démarche instinctive de Mr Eddy, en constante réflexion d’associer chanson populaire et sophistication orchestrale, sous couvert d’un dilettantisme bougon. Situé au cœur de la fameuse « traversée du désert », ce douzième long format témoigne d’une richesse musicale rare chez un artiste solidement installé, épongeant l’apparition de la scène jazz-rock française, underground s’il en est, se muant en gourou entouré des maboules de Magma. Manifeste d’une indépendance artistique farouchement défendue à 29 ans, Zig-Zag prend à contre-pied la mode au revival rock’n’roll encouragé par le glam, l’explosion du hard-rock et les albums de Johnny Hallyday. Grog nous conte les anciennes aventures de Mr Eddy. Lire la suite »

« Oh la la ! Je vous adore ! Vraiment ! Ma mère a tous vos disques ! », « Vous pouvez me faire une dédicace ? C’est pour ma grand-mère… »… Dur. Non, il ne s’agit pas du nouveau Dick Rivers, mais de Julien Clerc. En même temps, à 64 ans, on n’a que ce qu’on mérite, l’âge des vieux grigoux où tout ce qu’on produit est ramené à une terminologie œnologique ou boulangère : le nouveau cru, la nouvelle fournée, le rendez-vous sympathique pour achat automatique tous les trois ou quatre ans. Vingt-deuxième album rigoureux, Fou, peut-être est le moteur symphonique d’une tournée à venir, mais aussi un retour à la richesse boisée de la grande époque des disques captés par Dominique Blanc-Francard. Dire que notre homme prend des risques serait une gageur, ce recueil n’étant pas exempt de bêtises, mais il livre son opus le plus solide depuis Utile (1991), et donne une leçon à la jeunesse croyant retrouver la majesté de l’époque des Carpentier avec des claviers bontempi (Julien Doré, m’as-tu vu ?). Enfin émancipé par ses parents, Grog nous tient au Jus(ju).

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Ah ben tiens, il fallait qu’il arrive un jour ou l’autre celui-là, l’inévitable GROGALAMODE consacré à Mustang et leur Tabou. Témoin privilégié de son élaboration, détenteur du terrible secret de Dolly Parton, appréhender ce deuxième album avec la même objectivité envers n’importe quel artiste présent dans ces pages n’est pas une mince affaire. Grog a tout vu, tout enregistré, les doutes, les fulgurances, les moments de grâce comme les instants de complaisance et d’autosatisfactions qui en ont émaillé la conception. Pour être tout à fait honnête, notre héros a retourné son clavier plusieurs fois avant de se décider. Mais, en continuant d’être honnête, à la réécoute du produit fini, Tabou reste un disque de stylistes épatant, d’une audace formelle intrigante, à la fois désuète et sophistiquée. Une véritable singularité affleure de leur maladresse d’exécution, où chaque note laisse percevoir une bande de minots apprivoisant leur talent, au risque de paraître un brin trop sérieux. Après tout, on n’allait tout de même pas se priver d’intégrer cette petite œuvre dans le giron du GROGSTORE. Une œuvre qui pourrait s’avérer fondatrice. Afin d’éloigner tout conflit d’intérêt, Grog cède ce jour sa plume à RV, secrétaire de rédaction assidu mais qui n’en pense pas moins.

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Parfois, il ne faut pas chercher bien loin pour tomber sous le charme d’un alboum. Parfois, il suffit de se plonger dans la collection des parents et rester pantois devant les chansons qu’on a pu rejeter durant son enfance. Ainsi, la GROGOTHEQUE accueille enfin un artiste français : Julien Clerc. À l’image de Sinatra il y a quelques semaines, N°7 capte un moment unique dans la carrière du chanteur à bouclettes : le cœur brisé, le chien fou pour minettes passe à l’âge adulte et se met complètement à poil pendant 36 minutes et 29 secondes. Lire la suite »

Une fois n’est pas coutume, les Inrockuptibles auront été pertinents en permettant l’éclosion de Florent Marchet, sur une compilation CQFD en 2002. « Où est Charlie ? » sans lunettes, ce dernier s’affirme comme l’un des auteurs français les plus passionnants de sa génération avec son troisième album Courchevel, grand écart entre la variété intelligente et mélodieuse, et une écriture cruelle et sombre, à renverser un camion-citerne. Alors que, depuis dix ans, la « Nouvelle Chanson Française » (on dit aussi « réaliste ») s’escrime à nous envoyer des artistes rétrogrades dignes d’un casting d’un film de Christophe Honoré, notre olibrius aux longs bras ose une escapade pop(ulaire) sans être désuète. On est tous d’accord au GROGSTORE, si Christophe et Alain Souchon avaient eu un fils, ce serait Florent Marchet. Lire la suite »