LE GROGSTORE

Ah ben tiens, il fallait qu’il arrive un jour ou l’autre celui-là, l’inévitable GROGALAMODE consacré à Mustang et leur Tabou. Témoin privilégié de son élaboration, détenteur du terrible secret de Dolly Parton, appréhender ce deuxième album avec la même objectivité envers n’importe quel artiste présent dans ces pages n’est pas une mince affaire. Grog a tout vu, tout enregistré, les doutes, les fulgurances, les moments de grâce comme les instants de complaisance et d’autosatisfactions qui en ont émaillé la conception. Pour être tout à fait honnête, notre héros a retourné son clavier plusieurs fois avant de se décider. Mais, en continuant d’être honnête, à la réécoute du produit fini, Tabou reste un disque de stylistes épatant, d’une audace formelle intrigante, à la fois désuète et sophistiquée. Une véritable singularité affleure de leur maladresse d’exécution, où chaque note laisse percevoir une bande de minots apprivoisant leur talent, au risque de paraître un brin trop sérieux. Après tout, on n’allait tout de même pas se priver d’intégrer cette petite œuvre dans le giron du GROGSTORE. Une œuvre qui pourrait s’avérer fondatrice. Afin d’éloigner tout conflit d’intérêt, Grog cède ce jour sa plume à RV, secrétaire de rédaction assidu mais qui n’en pense pas moins.

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Au milieu de la standardisation pop auto-centrée qui s’opère au sein de la production musicale française depuis quelques temps déjà, reflet d’une génération Casimir obnubilée par les années 80, les synthétiseurs pouet pouet, les basses rondes échappées de la french touch et les batteries métronomiques, le cas de Claire Denamur rappelle celui du vilain petit canard, qui fit autant parler de lui que l’Affaire Dreyfus en son temps. Enrobé d’une esthétique cendrée, son deuxième album, le bien-nommé Vagabonde, regarde ailleurs, vers l’Amérique des grands espaces, et ne cache pas son jeu en déroulant, au rythme d’un cheval au trot, onze chansons travaillant au corps la langue française avec l’austérité du folk et la rudesse de la country. Clairement traumatisée par les productions de Johnny Cash pour le compte d’American Recording, les ritournelles western de Marty Robbins et le hululement de Fred Neil, la démarche rigoureuse de Claire Denamur fait de Vagabonde l’un des disques les moins aimables de 2011. Lire la suite »

Secrètement, celui-là, on l’attendait. Pour notre génération biberonnée à la pop anglo-saxonne, sulfureuse et charismatique (on ne troquerait pas son poster de Jim Morrison pour celui de Dick Rivers, pour sûr), l’association de ces rythmes endiablés à la langue de Molière a toujours sérieusement manqué d’une bonne dose de crédibilité. Il faut dire qu’être né en plein avènement des shows de Patrick « c’est génial » Sébastien, des effluves du couple Charpentier (« Allez les copains, on se déguise ? »), et des émissions crémeuses de Michel « si tu nous regardes » Drucker, a favorisé cette entreprise de ringardisation massive. Donc, d’un point de vue archéologique, une rétrospective du rock français possède une importance cruciale, permettant de se la raconter en soirée, du genre : « A que Johnny, il a écrit lui-même des chansons, et Lio, c’était d’la pure pouère-pop dans les aïeties, mon p’tit pote ». Oui, oui, vous l’aurez compris, le wock français, ce n’est pas que Nouardèz et Téléphone. Miam, favorable au revers, GROG salue cette heureuse initiative, malheureusement pas exempt de défauts. Lire la suite »

Bon, et maintenant la scène musicale française… Quel ennui tout de même. Un vrai désert des Tartares créatif entre la vieille garde en bout de courses et une jeunesse qui tourne à vide. L’amateur exigeant aura du mal à trouver son bonheur entre les guitares qui chatouillent (BB Brunes), la Nouvelle Chanson Réaliste rétrograde (l’école Vincent Delerm, et autres machins aux noms farfelues : La Rue Kétanou, Véro-s’est-pris-le-pied-dans-l’feràr’passer, etc…), les poseurs tristounets (Effeil et leurs fronts plissés, Saez et sa fameuse imitation de la chèvre de Monsieur Seguin) et une fourmilière de groupes murder on the dancefloor clonés chez Zara. Mais quelques originaux sortent du lot et qui ne vont pas dans les même boutiques de fringues. C’est pour cela que lorsque, en cet automne particulièrement frigorifique, débarque, sans tambours ni trompettes (et on a bien écouté), le premier alboum de Da Brasilians et leur West-Coast ultra référencée, GROG s’est dit que cela méritait d’y jeter un coup d’oreilles… Lire la suite »

Les années 2000 ont apporté deux choses au rock français : l’Ipod et les guitares. Quoi qu’on puisse penser sur le premier, il a mis une quantité infinie de classiques du rock à porté d’oreilles de la jeunesse France. Indubitablement, cette dernière n’a pas pu résister en redécouvrant les guitares. Mais encore fallait-il savoir les utiliser. Si cela a pu redonner une vigueur inédite à la scène rock de notre pays, se farcir les Naast, les Plasticines, Second Sex et les Shades ressemblait plus à du masochisme qu’à une preuve de bon goût. Arrivé à la bourre de toute cette émergence, Mustang s’apparente à un miracle redonnant espoir dans une scène rock française, trop longtemps hypocrite et putassière. Lire la suite »