LE GROGSTORE

The Sheepdogs
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Un mouton à 5 pattes, si on s’en tient à une définition étymologique de l’expression, désigne quelque chose d’incroyable, d’extraordinaire et, par voix de conséquence, d’introuvable. Une licorne plus touffue, en somme. Ou un bison blanc. Enfin bref, pour ainsi dire, avec « sheepdogs », cette bande de barbus venue du fin fond du Canada a eu le nez fin en s’attribuant un tel patronyme, bien que nul ne pouvait prédire la destinée de ces joyeux drilles. Sortis du bois par le mythique magazine américain Rolling Stone sans « s », les Sheepdogs sont ni plus ni moins le premier groupe non-signé sur un quelconque label à avoir eu la primeur d’en faire la couverture. Effet bœuf instantané, ils ont bénéficié d’une exposition considérable pour un groupe canadien dans la patrie de l’Oncle Tom. Et forcément, nous n’en savions absolument rien de ce côté-ci de l’Atlantique. La preuve lors d’un passage à la Flèche d’Or dans l’anonymat le plus complet en avril dernier. Chantre du storytelling calibré, la presse spécialisée outre-Atlantique n’a pas attendu Le Grand Journal pour émoustiller nos esgourdes en quête de sensations fortes. Des plaines du Saskatchewan aux feux de la rampe, « il y avait une histoire à raconter », comme dirait l’autre. Ou comment ces « Jacks of all trades » de formation en sont venus à cristalliser nos passions pour la gloire des hommes de rien, des gens simples prouvant que la méritocratie à encore de beaux jours devant elle. Si vous n’avez pas encore décroché de votre écran pour télécharger le nouvel épisode de Game Of Thrones, l’histoire qui va suivre ne manquera pas d’aiguiser votre soif d’exotisme, ainsi que votre appétit pour le romanesque rural en ces temps de décrépitude morale. Il était une fois les Sheepdogs.

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Non mais vous vous attendiez à quoi ? Que, pour son retour, le Grog vous parle de zouk ou de reggaeton ? Qu’il se soit mis à la zumba afin de muscler ses lombaires ? Que votre joie demeure, chers grogueurs et chères grogueuses ! Toujours dans cet esprit de négation de la masse populaire, le Grog fait table rase du présent avec l’album de Jim James, Regions of Light and Sound of God. Ou comment un barbu grassouillet, leader d’un des groupes de rock les plus vendeurs des États-Unis, My Morning Jacket, dont tout le monde se fiche au pays de François Feldman, réussit à livrer l’un des plus beau disque de soul blanche de notre époque moderne. Bref, en 2013, le Grogstore sera comme en 2011. Lire la suite »

Quand on est sujet de sa Majesté, prendre pour patronyme un peuple d’Afrique responsable de la plus sévère déculottée militaire infligée à l’armée britannique au temps de la colonisation (la bataille d’Isandhlwana, 22 janvier 1879, retranscrit avec précision dans Zulu Dawn, Burt Lancaster et Peter O’Toole en tête d’affiche), c’est un peu de la provocation. Non pas que la musique des Zulu Winter soit un comble de défiance aux instances de la Perfide Albion, mettant elle-aussi ses sujets à genoux à coup de mesures d’austérité (pour en savoir plus, lire notre interview de Richard Hawley), mais voir des anglais blancs comme des Petits Suisses s’appeler « zoulous » n’est-il pas le comble de l’ironie ? En tout cas, le personnel du Grogstore est intrigué. Dans un emballage évoquant le classicisme lustré et romantique de la pop anglaise depuis les années 80, entre la verve littéraire des Smiths et le lyrisme gris des premiers Coldplay, Zulu Winter signe un premier essai moins putassier que leurs coupes de cheveux pourraient laisser présager. La sensorielle Florence nous en décrypte les singularités. Lire la suite »

Bruce Springsteen en colère ! Bruce Springsteen montre les dents ! Bruce Springsteen fait les gros yeux ! Bruce Springsteen va te prendre la crise financière et te la retourner ! Bruce Springsteen pète les dents à Chuck Norris ! A la veille de ses quarante ans de carrière, chacune de ses sorties est un rendez-vous, retrouvant son rôle de voix des petites gens américains, cristallisant chez nous autres, européens raffinés, le parangon du rock ricain viril pour camionneurs. Depuis Born In USA, le débat ne semble pas avoir changé : engoncé dans ses propres tics et poses, le diable du New Jersey tente une fois de plus de moderniser son emballage tout en respectant la rudesse de son propos. Qu’attendre de Bruce Springsteen lorsqu’on décellophane ce Wrecking Ball, 17^ème galette prolixement publiée en cette année d’élections américaines ? Derrière ces images d’Épinal de mâle prolétaire et dur à cuir, se cacherait-il un artiste peu confiant en sa propre capacité de renouvellement ? Avec son disque le plus sévère depuis Nebraska, qui nous évoque, parfois,  dans son traitement sonore âpre Darkness Of The Edge Of Town, Grog ouvre le débat. Lire la suite »

Paris, vingt-cinq jours avant l’été 2011. Il est de rares occasions où le Grog ose trainer ses guêtres dans les faubourgs de la capitale. Et encore plus rares sont celles qui l’amènent à franchir la Seine pour gravir les collines de Lutèce jusqu’au Montmartre. Ce soir-là, notre blogueur rassemble sa fougue pour assister au concert d’une artiste chroniquée dans ses pages à la même époque. Elle fait le show, on est content, et on s’apprête à rentrer dans son clapier. Comme le monde est petit, le jeune turc finit forcément par croiser des connaissances, deux sympathiques zigues que nous nommerons B et V pour préserver leur famille. La soirée se prolonge et nos camarades greffent l’innocent Grog à leur suite. Au milieu de cette ambiance bonnarde, le timide blogueur remarque B en grande conversation avec un massif jeune homme au phrasé distingué, un regard malicieux perçant à travers les mèches de sa tignasse blonde. « Kubiak ? », s’interroge-t-il. « Non », chuchote B, « c’est Timothée, de Rover, faut que t’écoutes, c’est super ». « Aaaah », fait Grog, mine de savoir de quoi qu’on cause. Quelques minutes passent, jusqu’à ce que le dit Rover ne sort un paquet de cigarettes, en proposant poliment à Grog. Ne sachant que dire pour s’introduire, notre bougre, qui est loin d’être mauvais, inspecte ces dernières, remarquablement longues, pour finalement lâcher un « Impressionnant » au sujet des clopes. Rover : « Oui, comme l’homme ». Lire la suite »

Aaah, allez, un groupe con comme ses pieds et fier de l’être pour passer le ouikend. Vos assedics tardent à tomber ? La CAF a encore réduit ses paiements ? C’est votre quatrième PV en deux semaines ? Vous êtes déjà à découvert alors qu’on est le 15 du mois ? N’hésitez plus ! Depuis trois alboums, Foxy Shazam turbinent plein gaz afin de délivrer le rock le plus débile et exubérant sans pour autant réussir à transformer l’essai. Gloires locales à Cincinnati, accoutrés comme des geeks amateurs de partis en réseaux, ils n’ont jamais fait plus l’effet que d’une bonne blague : la voix haut perchée d’Eric Nally, avec sa petite moustache post-puberté, leurs surnoms ridicules (le bassiste Daisy, le clavier Sky White…) et les chansons ineptes qui envoient le pâté. Avec cette Church Of Rock’n’Roll, agrémentés de nouveaux membres, nos huluberlus signent un quatrième long format comme profession de foi à la grandiloquence, aux moustaches salaces et aux solos de guitares à la tierce. Et à la trompette. On va se régaler. Lire la suite »

Pavillon de l’artisanat rustique, votre webzine musicale favori aime à se laisser aller de temps à autre et sort du bois en tombant sous le charme d’un alboum brisant les lois de la bonne franquette. Amateurs de guinguettes, de choucroutes et de Daniel Guichard, passez votre chemin car aujourd’hui, on ose s’aventurer dans le monde féroce de la hype, où art moderne et nourriture macrobiotique ne font qu’un grâce à Something, second opus de Chairlift. Les rayonnages de son antre travestis en podium de défilés de mode, les oreilles bien dégagées et sa mèche bien lissée, notre héros revêt sa veste à épaulettes et sa casquette fluo de Marty McFly. Pas de doute, avec sa pochette digne des poses glacées de Jean-Paul Goude, le duo mené par l’asperge Caroline Polachek, idole des hipster, chipsters, haters, et toutes les étudiantes en architecture qui se respectent, vient de signer un nouveau retour vers le futur, lorsqu’Human League, Japan et Talk Talk remettaient l’importance des coupes de cheveux au premier plan, des années après celles des Beatles, qui, décidément, en auront fait des choses pour la pop. En cinq mots comme en cent, cubisme, déconstructivisme, synthétiseurs et Maurice Béjart sont au programme de ce GROGALAMODE. Lire la suite »

Mise à part un entretien d’embauche, quelle manœuvre serait plus ardue à négocier qu’un rendez-vous galant ? Tous les ans à la même date, la Saint-Valentin rapplique au galop pour nous rappeler aux jeux de l’amour et nos responsabilités sentimentales. Alors que nombre d’entre vous préparent cet événement de taille pour contenter madame ou monsieur, Grog se joint aux festivités afin d’en accompagner dignement les différentes étapes et veiller à la pérennité de la tradition courtisane. On a tous une petite chanson dans la tête à chaque moment de la journée, pourquoi pas le rencard ? Crucial élément de la réussite de cet exercice périlleux, votre blogueur au grand cœur vous a concocté un florilège musical alternatif et inédit, loin des Whitney Houston, « Still Loving You » et autres « With Or Without You », pour conter fleurette à votre douce ou votre prétendant, et embaumer l’instant magique comme il se doit, des préparatifs et la séance d’épilation jusqu’aux tréfonds du point G. Ou pas. Lire la suite »

Hier soir, bravant le bise, remontant une rue de Bagnolet semblable au front russe, notre incorruptible blogueur, la goutte au nez, a assisté à un événement rare en ces tristounettes années 2010 : un concert à faire rapatrier les pigeons en hiver. Du rock en phase terminal, décisif et tendu interprété par une bande de péquenots presque pas poseurs. Onze ans après Is This It des Strokes, la batterie en carton, les guitares qui font « cling-cling », le clavier inaudible et la voix compressée, paraît que c’est toujours hype. Le NME, tabloïd renommé outre-Manche, a fait d’Howler le troisième meilleur groupe de 2011, signé chez l’éminent label briton Rough Trade sur la foi de quelques démos, lui-même découvreur des… Strokes. Bon, quand on écoute d’une oreille distraite ce premier alboum, America Give Up, on est en droit de se demander, pourquoi eux et pas un autre ? La réponse est simple : les chansons. Derrière leurs atours maintes fois usés depuis 2001, celles des boutonneux de Minneapolis sont sacrément bonnasses. De quoi faire plier Grog le temps d’un plaisir coupable. Lire la suite »

Le premier excellent disque de 2012 serait-il de 2011 ? Décalage horaire oblige, certaines merveilles en importation directe des États-Unis se risquent sur nos terres arides avec quelques mois de retard, à l’image de Nothing Is Wrong de Dawes. Suite de North Hills (2009), ce second opus assoit la réputation de cette jeune formation rebattant les sentiers du Band, à tel point qu’ils accompagnèrent même son ex-leader, Robbie Robertson sur quelques plateaux télés l’année dernière. Mené par un compositeur en chef déployant un art rare pour l’écriture de chansons fédératrices au coin du feu, le quatuor livre le disque idéal pour rester blottir contre son chauffage en rêvant de romantisme roots. Lire la suite »